Uma Semana de Glamour no London Fashion Week

Imagine você em sua casa, vestindo cueca e meias, lavando tranquilamente suas roupas enquanto espera que alguém bata em sua porta oferecendo um emprego. Foi assim que eu fiquei sabendo que iria trabalhar em um dos maiores eventos de moda do mundo: o London Fashion Week.

A vida em Londres não é nada fácil, ainda mais para quem fica pulando de emprego em emprego. Em seis meses eu devo ter exercido 10 profissões diferentes, uma mais exótica que a outra. Estava em casa curtindo um destes períodos de entressafra quando o Durval veio bater na porta contando ter arranjado para nós um bico em um evento. Perguntei onde era e ele respondeu: Em Chelsea.

O mais aristocrata dos bairros londrinos é ponto de encontro das lojas de todas as griffes caras e elegantes que se possa imaginar. As patricinhas de Chelsea são as mais arrebitadas em um país de narizes empinados. Não sou um especialista em moda, mas sei reconhecer que estou em um lugar chic quando, na mesma rua, passo pelas vitrines de Armani, Dior, Valentino, Dolce & Gabana, Chanel e outras menos famosas.

Fomos então eu, o Durval e o Magú pegar o double deck vermelho perto da Estação de Victoria e logo desceríamos em Chelsea. O Durval não sabia qual o tipo do evento e nem nossa função. Assim que chegamos ví as placas e descobri que trabalharia na famosa Semana da Moda de Londres. Mas que tipo de cargo me esperava? Será que descobriram minha beleza e eu desfilaria meu porte atlético? Será que eu faria par com Kate Moss? Cheguei, me apresentei e me apresentaram à ferramenta de trabalho: Um aspirador de pó chamado Henry. Bom, não espeva mesmo que me nomeassem estilista chefe.

Andava pelos corredores, entre as peruas, arrastando o Henry e aspirando as lantejoulas quando entrei por uma porta e fui apresentado à cena fashion britânica. A passarela era onde tudo acontecia. Nós três sentamos num cantinho, em cima dos aspiradores, e passamos horas apreciando as mais horrendas roupas que alguém pode comprar. Mulheres fantasiadas de pavão, Carmen Miranda e Tiririca desfilavam sob os flashes do mundo todo. Juro que uma modelo parecida com Gisele Bundchen olhou para mim e piscou.


Enquanto eu e o Magú apreciávamos as beldades esqueléticas, o Durval dava uma de Glorinha Khalil comentando os trajes. Ele não parava de olhar para o lado, até que me cutuca e mostra um dos seguranças:
- Que foi Durval? Ele percebeu que somos faxineiros?
- Não. Você não percebeu? Ele tá querendo meu corpo.
- !!!

A revelação gay do Durval me fez levantar, pegar o Henry e ir cuidar do meu emprego. Contornei a passarela e meu patrão me encontrou. O jamaicano deu-me uma caixa cheia de plumas e pediu para eu levá-la atrás dos camarins. No caminho eu entrei numa sala e quando vi estava cercado por todas as modelos que tinham acabado de desfilar. E, Deus existe, elas estavam trocando de roupa! Devia ter umas 20 mulheres semi-nuas ali. Naquela muvuca de maquiagem, araras, estilistas afetados e peitos à mostra, ninguém notou minha presença. Fiquei ali inesquecíveis 10 minutos, fingindo que enchia e esvaziava a abençoada caixa. Quando enjoei de olhar aqueles mesmos seios saí para encontrar meu aspirador que estava desaparecido.

Trabalhei durante uma semana no evento. Depois que tudo acabou ajudamos a desmontar a construção do galpão provisório e então surgiu sob os escombros uma praça. Após retirado todo material avisaram que o trio ainda ficaria mais dois dias fazendo um trabalho especial. E foi assim que nossa semana de estilo terminou: Três brasileiros engatinhando pelos gramados procurando por pregos e alfinetes que poderiam machucar as crianças inglesas que brincavam na praça.
O pior é que quando reclamávamos daquela posição ingrata o Durval dizia:
- Tomara que o segurança não me veja assim.